Uno

Abajo y a la izquierda está el corazón, dice La Otra Campaña, que es otra porque la una no es una que se parezca porque es la de arriba, la de los ricos muy ricos, ridículamente ricos, el festìn de los medios y los falsos discursos. La Otra, la de abajo es una distinta que no busca el poder ni los puestos públicos o los huesos. O todo lo que implique poder y dinero. Dominio. La Otra recoge el dolor, el encabronamiento. En la frustración pero sobre todo en la decisión firme de decir hoy ya no tengo miedo porque no tengo nada que perder. Porque la fuerza de uno es la fuerza de todos.

¿Qué pasa cuando La Selva viene a tí? ¿Cuando Chiapas viene a tí? Y te hace una pregunta específica ¿Y tú qué estás haciendo? ¿Tú qué hiciste durante todo este tiempo? ¿Qué estás dispuesto a hacer para cambiar? Y los ojos te siguen mirando ¿Qué estás dispuesto a dejar para cambiar? y los ojos te siguen mirando ¿Qué estás dispuesto a dejar para cambiar? ¿Qué estás dispuesto a cambiar para transformar?

Palenque de noche. Con cantos y risas de gente que se encuentra desde hace un rato, desde la Garrrucha o San Cristóbal de las Casas. Allá quedó el convoy grande de Zapatistas, acá se vinieron unos cuantos que son muchos y la casita enclavada en el verdadero Palenque, no el arqueológico sino el de la gente que también demanda justicia y libertad, tierra y salud, educación y vida.

No son pocos lo que acordonan y cuidan a su querido y entrañable personaje. Entramos. De súbito nos recibe y saluda con familiar cariño. Atrás quedó la carretera de Cancún, el accidente en el que dos hombres perdieron la vida al estrellarse contra un autobús. Y el rostro de la muerte se borra con el no rostro de la vida.

No escuchamos las demandas pero las conocemos. Son las mismas que vamos encontrando en cada lugar. En Chetumal, Felipe Carrillo Puerto, Playa del Carmen, Cancún, en Quintana Roo; Chablekal, Chichén Itzá, Mérida, Becal, en Yucatán Hopelchen, Xpujil y Candelaria en Campeche -lugares hasta los que llegamos-.
-"Nos quitan la tierra que trabajamos. No es tierra ociosa, la trabajamos, la hacemos florecer. Es nuestra desde siempre y nos encarcelan, nos matan, nos echan a la policía y con armas nos amenzan.-"
-"Llegan los diputados o los que quieren serlo, los candidatos sólo nos recuerdan para el voto."-
-"Nos expropian las tierras para construir centros turísticos, comerciales, aereopuertos, condominios o fraccionamientos, carreteras..."-
-"Las maquiladoras nos explotan y contaminan nuetros ríos y aguas. Nos pagan poco salario y notenemos el mínimo derecho laboral."-
-"Se ha fomentado la cultura de la denuncia a los que queremos organizarnos."-
-" Nos corren por este motivo diciendo que ahí afuera hay muchos que quieren nuestro puesto. Cuando se acaban los recursos naturales se van a otro lugar como plaga."-
-"Los líderes se corrompen por dinero o poder y se olvidan de defendernos, sòlo nos usan."-
-"Como universitarios estamos a merced de la educación al servicio de los intereses extranjeros, a los intereses del capital, del neoliberalismo,pues la educación impartida justifica la explotación tanto de seres como de la Naturaleza a través de servicios a favor de algunos cuantos que cada vez son menos."-
-"Los obreros, trabajadores, empleadas y toda la fuerza de trabajo que sostiene a las empresas y emporios trasnacionales y nacionales, neoliberales y capitalistas no tenemos la posibilidad real de mejorar nuestra situación y subir o aspirar a mejoras reales si señalamos los errores del sistema o no nos queremos meter al juego del poder, la corrupción o la pérdida de la dignidad."-
-" Como mujeres seguimos padeciendo la violencia física, verbal, de omisión, psicológica, cultural, económica y política. Cada vez se fomenta más la poderación de las apariencias por sobre el valor intrínseco de nuestra persona, de nuestro ser."-
-"Se fomenta la competencia por sobre la solidaridad de género cayéndose así en el juego del orden establecido patriarcal y perpetuándose la hegfemonía del macho. Como otros grupos, se nos hace creer que hemos alcanzado o conquistado -no digo que todos- espacios cedidos por o para la perpetuación del modelo económico, es decir: como fuerza de trabajo o comos egmento electoral."-

Cuando La Selva te mira te mira todo lo que en ella habita. Cuando La Selva te mira es difícil mirar hacia otro lado porque a través de los ojos del uno están los todos. Cuando La Selva te habla te hablan también todas las lenguas en una lengua común que es dolor y es canto. Que es fuego que incendia y agua que limpia. Cuando La Selva llama no puedes sino responderle con la misma intensidad.

¿De qué estamos hechos todos los que caminamos estos caminos y de pronto nos encontramos? ¿De arena y sal? ¿De bosque y musgo? ¿De rocas y arbustos espinosos? ¿Estamos hechos de smog y polución? ¿O estamos hechos de todo un poco? ¿ Y los hombres y mujeres de maíz también tendrán un poco de todo esto? Yo creo que sí.

¿Estamos hechos de carne?
¿De sangre?
¿De dolor? ¿De miedo?
¿De todo?
¿Es verdad que acaso hemos hecho un compromiso real?
Siempre la fiesta, el chiste para no confrontar la realidad, siempre las bromas para aliviar la tensión. Pero es verdad también que todos esos momentos nos hacen sentir vivos. Y del miedo inmediatamente se pas a ese momento de certeza de que el miedo no existe, no es real. ¡No sé cómo explicarlo!

¿Acaso existe un miedo peorque el de pensar que pude hacer algo y no lo hice?¿Existe un miedo peor que el de morirse sin haber hecho nada para transformar el mundo?¿Existe un miedo peor que el de pensar que la suerte esta echada sobre uno?

La Sexta y La Otra

Hace poco me topé con una banda de zapatistas cancunenses. Estuvo raro. Yo le había contado a Cesarín lo mucho que me interesa el asunto, le platiqué sobre mi Chiapas y todo lo que viví. Él sabe que un cachito de mi corazón se quedó allá el día que me fuí; pero siempre regreso y ahí me está esperando, haciéndose más grande.

Después de Wilma estuve muy apática con esto del blog pero es que he pasado por todos los estados de ánimo y no he tenido ganas de escribir, además con el tráfico que hay en esta compu vamos a tener que poner un reloj de arena o de plano empezar a cobrar diez varos la hora.

Cuando regresé de Chiapas, la neta me cansé, me hastié del protagonismo y la paranoia de los derechohumaneros y los ongeros. Los aluciné...Me harté. Me acatarré de tanta pose y nada de acción, de que se les fuera la vida discutiendo los discursos ajenos sin concretar nada, de que todos creen que tienen la razón y tratan de imponer su criterio o hacer el comentario más lleno de referencias marxistas; el que suene más lapidario, más inteligente o que dé a entender que son los favoritos del EZLN. Me harté de eso y de muchas otras cosas, como de que la gente de arriba de las organizaciones subestime a la de abajo, porque existen jerarquías, porque los fundadores tienden a pensar que los nuevos miembros no pueden enseñarles nada. Porque muchas personas metidas en estos movimientos, utilizaron estas pequeñas plataformas -muchas veces movimientos estudiantiles- para obtener algún pequeño coto de poder que en su calenturienta cabeza es un puestazo.

Sentí verdadera aversión de que la única opción fueran los grupos...

Cuando la Marcha del color de la Tierra en Orizaba fuí por la libre, como he estado desde hace un rato. Ahí llegamos un día antes, amachinamos con la banda que estaba organizando para hacer las vallas de seguridad y salió perfecto.

Ahora, desde hace poquito pertenezco al Rincón Rupestre. Digo que estuvo raro porque un amigo de un amigo mío fué el que me invitó a participar en este colectivo. (Sí ya sé, ya sé, después de toda la mierda que le he tirado alos grupos pero...) espero y trabajo porque este Colectivo sí sea distinto, que imperen la razón y el corazón, por sobre culaquier ego. Así que esta crónica debe empezar así...nosotros, algunos miembros del Colectivo Rincón Rupestre en representación de nuestros carnales y ñeros, como parte de La Otra Quintana Roo y siendo todos adherentes a La Sexta...El 13 de enero del año 2006 salimos rumbo a Palenque Chiapas, a recoger al Delegado Zero, mejor conocido como el Subcomandante Insurgente Marcos. El Sup...

CUENTO QUE TE CUENTO

Existe un hombre mirando el cielo en busca de la señal, aquella que le hará vivir un poco mejor este año. La tierra bajo sus pies
furiosa, encolerizada lanza improperios ardientes.

El hombre traga su propia saliva, única forma de refrescarse.

El sudor que le escurre por el cuerpo es demasiado salado. Beberlo no le pasa por la mente -además de que le daría mas sed, es parte del secreto,ése que decían algunos, el de los viejos, el de que agua atrae mas agua, -ése que otros llaman de las afinidades electivas-, pero el hombre no sabe de esto; simplemente espera.

El azul profundísimo del cielo.

Ni una sola mancha que lo opaque. Ni una sola insinuación de que le han escuchado.
- Bin c’an cutic- murmura para sí.

Guarda el gérmen en su morral colorido.
-Pajel, pajel- se dice.

Bajo el ojo amarillo de C’ahc’al camina llevándose piedras entre los dedos. El hombre permanecerá esperando, pero no lo hará dormido.

En vela ofrece una fórmula, esta vez infalible.

Luces-cruces en todos los puntos clave, santuarios de su pueblo.

En ellos, junto a sus viejos, sus viejas (El Coro) entonarán juntos
otra vez su canto triste.

Su herencia viviente Música y baile.

Y espera por cuatro, cinco meses.


Ni una sola nube.

El hombre una noche recibe en la montaña el aviso.

Ya no espera mas y así solito, se consume de la misma forma que las velas ofrecidas.

Al alba se apaga el fuego.

Ha’al arrasa al atardecer con lo que halla a su paso.

Ya nadie espera, el agua se llevó todo el pueblo.

(El cielo se tornó negro, de un negro cerrado).

En tu vigilia eterna

Porque me parece imposible no quererte en el alba,
Cuando despiertas y traes un halo, un aro, una corona
De luz que le has robado a un sueño.

Y sonríes y me miras y te vas con el gato y te mueves con el ritmo
de todo lo que se levanta.

Y tu cuerpo cubierto con el espejo de la noche
Revela vuelta del inframundo
Transpira siglos e instantes nuevos
Únicos .
Como cada mañana, en la vigilia que hace que tornes ya con la luna, Venus, Júpiter,
El río
Una gorda nube de azúcar
O el azul del cielo enredado en tu cabello.

Entonces sé que en esa profundidad intocable de anoche
Remojada en el Nilo miraste al frente,
Tu reflejo, otra dimensión de ti.
Acuática y frágil.
Y viste a otro.
Que en trampa líquida
Abrió su mano, mostró tu ombligo
Y te sumergiste
Buscando aquello que te quitaron, quién sabe cómo,
Luchaste a muerte
Y en tu carrera
Como cada una de las noches que vas a él,
sin darte cuenta
arrastrando estrellas
arrancadas con fuerza a quien quiso retenerte
devolviste al centro lo que el gemelo había arrebatado de tí
a plena luz, en la primera luz de tí.
Como intenta hacerlo cada día, para volverte a Las Aguas de su eterna alegría.
Sabiendo siempre que volverás y envolverás con tu rocío,

el árbol viejo de mis recuerdos.

Sueño de Martin Luther King

Fui contagiada de un sueño,
De un hermoso sueño de amor.

Soñé un hombre fuerte que me decía
“libres al fin, libres al fin, libres al fin”.

Y me enseñó sus cadenas rotas
Sus llagas curadas
Sus lágrimas secas
Lágrimas de un continente,
Donde se caza igual a los hombres que a las bestias.

Ya no más niños sobresaltados por la noche
Ya no mas bombardeos ominosos
Ya no más muertes de inanición
Ya no más la vergüenza del silencio.

¿estás seguro? ¿libres? ¿al fin?

(El fin justifica los medios)
(el sueño tambien es un medio)

El fin vendrá cuando dejemos de interesarnos
Cuando termine de dolernos,
Cuando ensimismados y automatizados
Dejemos de creer
Que podemos construir algo mejor
Que existe algún otro lugar a donde vamos
Que juntos somos algo,
Que separados seguimos siendo.



Vendrá cuando sigamos proclamando
Que los colores y los rasgos son un hecho
Que la diferencia la hace lo de afuera
Que no existe tal tierra prometida.

Soñé un hombre sabio que lloraba y decía:

“Tuve un sueño, tuve un sueño, tuve un sueño...”

Y el sueño eras tú
Hermano mío
Hermana mía

tu sueño era en colores
En olores
En sabores dulces
En paz en los rostros


Porque al fin eramos libres
Para soñar que teníamos un sueño


Y que un hombre hermoso
Nos decía
“Yo creo, yo creo, yo creo.”
Yo creo en la tierra prometida,
Y su nombre es Humanidad.






LilithSinTierra. IV/28/año del dragón

Imperfecto II

Sin saber de dolor fueron mis pasos
lejanías sin dejar de demostrarme
El error cometido de acercarme
Al oscuro rincón de mis fracasos.

Por estar yo tentando propia muerte
Desvanecióse el sol, mi única vida
Creyéndome las trampas de la suerte,
Perdí con la razón la gran salida.

Acompañé a las bestias inframundas
Y conocí el Mictlán enardecido
Me perdí en el placer de aguas profundas
Y a cambio tuve bien, mal merecido.

Fracasé con los mapas, con las líneas
Las ciencias se ocultaron bajo el ojo...
Hoy estoy sola, echado mi cerrojo


De mis pétalos muertos y mi peste celeste
Solo quedan recuerdos olvidados y azufre.



















LilithSinTierra
Julio del dragón chino.

Sin título uno

Me reservo este espacio en blanco para pensarme un instante: infinito y fugaz como mi ser en la nada sin mí ... y darme cuenta; yo soy como una imágen interminable de escher, soy las palabras que anteriormente escribí; borradas pero dichas, soy las que nunca escribiré en su quintaesencia invisible y presente. Soy el misterio del sol en tus ojos y del ojo implacable en el cielo, curiosa versión de tu mirada inocente.

Soy tus lágrimas saladas, el sudor de tu cuerpo, la sal de tu vida y la hiel de tu muerte...soy esa tarde lluviosa de agosto en tus montañas verdes, en las grietas de tu piel...el fuego encrestado de tus amaneceres. Àmbar de tus entrañas.
Soy el blues de tu cielo y el güiro de tus mares...

Anoche mientras escribía, caí en la cuenta de la complicidad que existe entre la noche y yo. Una especie de mutua resignación a nuestra soledad compartida, sabiendo que las estrellas sólo sirven para distraer a los amantes que, embelezados por la luz olvidan el perenne fondo que somos... al final del día y cuando se ha ido la luz el principio de la oscuridad rige la tierra, como ha regido siempre al cosmos. La oquedad que a mi mente producen las imágenes del día, los sonidos del día...los olores, los sabores del día forjan una pelota cristalina y dura. Una línea, un círculo infinito y perfecto. Vuelvo entonces al origen, a la causa. Dentro, (ahí reside) encuentro esa imágen que me aterra con su aplastante y cínica sencillez: la masa informe que toma el aspecto de un rostro cuyos rasgos se parecen al de cualquier persona, incluyéndome a mí misma.

Entonces me doy cuenta: soy todos los hombres del mundo y todas las mujeres del tiempo. Soy cada uno de ellos. Soy la nada que busca inútilmente en los anales de la humanidad.

Canto de Brujas

Para mi hermana.
Mi quinta Beatle.


¿Sabes? Ni siquiera recuerdo los detalles de mi primera menstruación, sólo me acuerdo que mamá me despertó y me dijo que me levantara, que tenía que cambiarme de ropa.
Cuando miré a mi alrededor todo era sangre. Recordé aquellas muchas otras mañanas. Mi almohada roja porque el sol me había pegado en la cara mientras dormía.
Ritos de Sangre. Ritos de Vida.

No recuerdo lo que sentí, supongo que vergüenza u orgullo -dentro, muy dentro-, lo único que sé ahora es que muchas veces estuve segura de que todo el mundo se daba cuenta de que eran los días de mi período.

¡Cuánto tiempo ha pasado, mi hermana!
¡Cuánto tiempo desde que renegamos de nuestros senos creciendo!
Y, por cierto, no mucho. Tú dijiste que inhibimos el crecimiento.
Nosotras, las brujas de la vida celebramos ahora el solsticio de nuestros cuerpos, el equinoccio de nuestras plenitudes.

¡No sabes cuánto te quiero!
¡No te imaginas lo difícil que me es hacerme lejos de tí, mi hermana!

Pero la vida sigue su danza implacable, interminable y el pasado nos sirve como un báculo, para irnos abriendo camino.
Para hacernos compañía y eco en nuestros ritos individuales -y a la vez hermanos-.
Ritos de Sal y Sueños ¿Amor?. Ritos de Vida.

¿Recuerdas nuestros sueños de cambiar el mundo? La idea sigue firme, el método distinto. Ya no violento pero sutil. Perdurable.

Y volveremos a las raíces de nuestros arboles -Tristán es el nombre del mío, ¿cuál es el tuyo? Yo sé que es una indiscreción que te pregunte tales intimidades, pero yo te he revelado el nombre de mi árbol, así que no espero menos de tí-.

Las raíces de nuestros cabellos que se elevan con la música y el canto, las raíces de nuestras uñas, que cada vez penetran más nuestras manos y sus ramas.
Ritos de Tierra. Ritos de Vida.

Las raíces siempre están ligadas al corazón.

Nuestras risas locas, carcajadas nocturnas se van con los humos hacia constelaciones, que son ojos sin tiempo, ojos viejos a los que no veremos morir porque eternamente los estamos contemplando con su brillo original, con nuevas sonrisas, con nuevos cuerpos.
Ritos de Ruido. Ritos de Vida.

¿Cóm hemos llegado a la conciencia de ser el Cosmos físico?
¿Cómo, a pensar que nuestros cuerpos son como todo aquello que nos rodea, inmenso o diminuto?
¿Cómo a esta certeza de tener pintado, tatuado todo ese almanaque de elementos químicos, físicos y metafísicos?
¿Cómo, a saber que lo femenino es el grado honorífico en la escala de la evolución?
¿ O a la alegría de saber que lo creador nos pertenece por derecho místico? ¿Misterioso?

Somos mujeres.
Brujas como todas las demás, alquimistas de Naturaleza.
Nos rige la Madre, La Gran Madre Universal que es la Vida.
Ritos de Amor. Ritos de Vida.

Procrearemos la historia que se nos ha negado. La Nuestra, la de todas nosotras.
La parte que le falta al mundo.
Ritos de Vida. Ritos Femeninos.




Feliz Cumpleaños Hermana,
Te lo escribí el 13 de febrero de 2002.

Galletas de la suerte

Mi cuerpo es un paisaje del campo.
Las montañas son gigantes dormidos bajo la tierra.
Yo espero a que suene el despertador.

A veces sé que soy un cuerpo ajeno a este mundo.
Tan ajeno que se vuelve mundano,
tan mundano que se vuelve ambiente.
Tan natural como el oxígeno
¿Por qué nadie lo ve?

No es neurosis, doctor
Es simplemente resistencia.

Yo no te deseo ningún mal,
solo, que ya no seas animal.

Me siento en mis piernas y suplico que se rectifiquen los errores
Que no me vean como tapiz de fondo
Entonces exploto y todo el mundo mira
Y me piden calma.

El amor no existe.
No tiene nombre,
pero es algo mucho más cabrón.

DOS DEL DOS CERO DOS

Oro por espejitos

Hace unos días a las tres de la tarde se vino abajo una parte de la estructura de concreto y metal que serviría de techo a "La Gran Plaza", Mega Centro Comercial que están construyendo por aquí cerca, sobre la avenida Nichupté.

Los albañiles, por supuesto, no habían salido a comer...

Ya antes había muerto otro trabajador, electrocutándose con unos cables de alto voltaje. Ignoro si usaba o no equipo de seguridad o si consideraron que lo que realizaba en ese momento no lo ameritaba.

Todas las construcciones tienen sus leyendas negras, como si fuera un resuello ancestral de vocesillas clamando los corazones que con impaciencia devoraba Coatlicue,la de la falda de serpientes; para con piedras y huesos conservar la esencia del alimento sagrado, proteger al templo y obtener la sonrisa aprobatoria de los dioses.

En esta zona hay muchas otras historias, los Mayas están muy concientes del sacrificio pagado a la Tierra y de las consecuencias de no hacerlo. El agua sobre todo, es un elemento con el cual el espíritu femenino se cobra las faltas cometidas y asegura la continuidad del ciclo creación-destrucción.

El sentido de autosacrifico de los Mayas es alto, por lo menos lo es para muchas etnias en México debido al grado de compenetración entre ellos y el aparentemente dialéctico de la Naturaleza. Sin embargo, como todos sabemos, su contacto con Occidente vino a modificar algunas nociones y a introducir nuevas. No me detendré a hablar sobre la síntesis religiosa, la permanencia de lo Maya hasta hoy día, ni a debatir sobre la explotación de la que han sido objeto los Pueblos Indios de México sistemáticamente.

Más bien voy a contar un cuento con una moraleja personal y totalmente plurmentalchaketera.

Cuando se vive en un pueblo en el que no hay luz eléctrica se pueden mirar millones de estrellas al mismo tiempo y sin parpadear. Algunos dicen que escuchan la voz del viento en la montaña, se sabe sobre las lluvias nomás con oler la hierba o la tierra. Se cuentan cuentos de los que no se sabe desde cuando los recuerdan los que los recuerdan, pero no importa. No se cambian porque así son y así han sido siempre. Y las tortillas no se rompen, no el posol se tira. Y hay ancianos sabios y médicos que curan y otros que matan.

Pero luego todo cambia y a veces hay que salir, mirar otros cielos y conocer olores, unos apetecibles, pestilentes, distintos todos. Las condiciones de vida en la ciudad sin embargo, siguen siendo practicamente las mismas.

Hacinamientos, cuartuchos a veces con piso de tierra o donde el agua está disponible a ciertas horas. Donde sin embargo hay muchas tienditas con todos los alcoholes disponibles abiertas 24 hrs. Casi todos los vecinos son de fuera, son gente de pueblos cercanos de Yucatán o muchas veces hasta de Los Altos de Chiapas. Las mujeres aún usan esa falda de lana cruda color negro que en el bosque es tan necesaria, pero que aquí donde en verano alcanzamos temperaturas hasta de 40º C, resulta tan extraña. Ése es el vestido y no hay pregunta que quepa. Las he visto por todos lados, hasta en la playa vendiendo sus hilos de colores trenzados en cinturones o pulseras y otras cosas. También las he visto en el periódico detenidas por "narcomenudeo". Retratadas con bolsitas de coca, de mota, celulares o otras cosas.

En los hoteles he visto menores de edad trabajando de stewarts o de mocitos. El salario mínimo, por acá, creo que son 40 pesos diarios. Los contratos son renovados cada 28 días, como implacable regla y los despidos injustificados son el pan nuestro de cada día. Los sindicatos, dentro de los hoteles le son ajenos a todo el mundo pues uno trabaja tanto que ni se entera de las sesiones, o no tiene tiempo de ir a ellas.

La Laguna Nichupté está reducida en proporciones que me prometo investigar y publicar pronto, así como niveles de contaminación pues, a pesar de ser hogar de cocodrilos, garzas y otras especies como manatíes y peces, es el lugar perfecto para vaciar las aguas negras de restaurantes, plazas, casas y hoteles. Ha habido incidentes de turistas mordidos por cocodrilos; una leyenda urbana local habla del "springbreaker que en etílico razonamiento optó por descargar sus fluídos corporales en la laguna y cuyos genitales fueron devorados por la infame bestia que se hallaba en la orilla".

He visto y oído a los gringos reagatear hasta en los centros comerciales, así como quejarse, quejarse, quejarse, quejarse, quejarse y quejarse hasta el aburrimiento de absolutamente todo lo que se te pueda ocurrir.

Y qué decir de las corporaciones españolas, dueñas del 80 o 90% de los hoteles del caribe mexicano y del cubano. Donde los gerentes son obviamente españoles y que me remiten a pensar en todos esos latinoamericanos que viven en Barcelona y son golpeados o perseguidos por ser sudacas, pero sobre todo por ser los invasores de esas sacras tierras que ya suficiente tienen con tener españoles ahí quitandoles empleo a los catalanes...

O en la francesa que me dijo que no era recista y le daba mucha pena reconocer que los inmigrantes turcos deberían ser expulsados de París, noción que me confirmó recientemente un holandés, sobre las minorías migrantes de Africa del Norte. O el triunfo de la ultraderecha en Austria.

En Playa te sientes como en Oaxaca, plagada de italianos y argentinos, tanto jipis como yuppies.¿Cuánto cuesta un terreno en Playa y cuáles son los requisitos para comprarlo si soy ciudadano de otro país pero trabajo aquí en México?Dónde las huelgas se rompen a punta de chingadazos y los diputados discuten sobre los vestidos de la sahagún? Donde los partidos políticos son como una broma de mal gusto, una mueca terrible y amarga para mí que tengo que trabajar y pagar impuestos y me da terror imaginarme poder tener broncas con hacienda.

Donde los grandes delincuentes nos gobiernan, o salen libres por averiguaciones mal integradas en el Ministerio Público, pero a un albañil -generalmente miserable, alcohólico y con historial de violencia hacia su familia- lo meten al bote por robarse piedras de una construcción...o donde pierden la vida 20, por la mala decisión "alguien" de apresurar la obra y no permitir que secara el material antes de meterle peso.

Total. Todas las construcciones tienen sus muertitos, todos los arquitectos lo saben, los ingenieros lo saben y los albañiles también lo saben, lo saben y le piden tal vez a Tonantzin Guadalupe que los libre de ser el siguiente de la lista. Ritual y sacrificio. Ciclo.

Por eso ahora, hace apenas unos días que salió de nueva cuenta el Sup a la luz pública, dentro de mi cuerpo una pequeñita planta comienza a crecer verde otra vez.

Me parece francamente maravilloso que alguien cuestione a Lòpez Obrador y al PRD (que no merece ni las mayúsculas) y su discurso mesiánico, totalmente egocéntrico y con matices autoritarios. (Y créeme que si alguien sabe de discursos autoritarios soy yo)

La intelectualidad queda pasmada y dividida entre la voz irreverente pero acertada de Marcos y la negativa de AMLO a ponerse contra la única izquierda real, postmoderna y congruente que existe en este país. Porque como somos totalizantes en nuestro pensamiento, cuando alguien no está con el PRD, seguro está con el RIP,o con los mochos ultraderechistas del PAN. ¿O no?

De mí, amable lector, puedes pensar lo que quieras. Lo respeto aunque no estemos de acuerdo.

Pero este es mi blog, así que ni modo. Prosigo.

Yo soy clasemediera, burguesa, quiero cosas, quiero comprarme un terreno y hacerme una casa pocamadre, quiero tener un auto deportivo por puro gusto, algún día. Quiero hacer cine por gusto y no por necesidad, quiero ser feliz y tener la libertad de moverme a donde me plazca. Me gusta comprar libros y discos compactos y soy fan del avance científico, del Hubble y de la entropía de Lyotard y Vattimo. Me gusta la forma más que el fondo (If you know what I mean, they are the same)...

¿Y?

Como dice Walt Whitman I sing the song of myself. I. Only I.
Nobody else can sing it.

Ser de izquierda no es hablar con argot marxista, excuse me.
Ni fomentar la lucha de clases mal entendida. De otra forma Gandhi jamás habría apoyado esta forma de vida.
Ser de izquierda, no es oponerse a todo lo que venga de la derecha porque es opuesto pues los extremos se tocan.

Yo soy zapatista por decisión propia, no me hacen falta grupos que me certifiquen como tal.

Y tampoco le aplaudo todo al ezeta nomás porque sí. Existen decisiones que no apruebo ni comparto. Pero no por esto he dejado de serlo. Tampoco lo he sido por moda pues he aprendido leciones valiosísimas para la vida en el discurso y la práctica.

Siempre le he agradecido al EZLN que habla a través del Sup Marcos ¨-y al que las notas le reclaman que esté panzón¨-, la tolerancia y el respeto que han mostrado para con todos los individuos y grupos que los han apoyado durante tantos años.

La traición duele cuando viene de alguien a quien queremos. El año electoral que nos viene será difícil, pues las opciones que tenemos parecieran ser la opción del diablo. El menos malo.

Ojalá que el llamado de Marcos y el EZ realmente logre un eco en esta sociedad civil con weva, descreída y cínica. Cansada y vapuleada, que ensucia las playas y le dice viejas a las mujeres.

Que trabaja en esta ciudad hasta la ignominia y se muere irremediablemente aplastada persiguiendo el sueño mexicano...

Yo por lo pronto, te invito a leer la Sexta Declaración de la Selva Lacandona

http://enlacezapatista.ezln.org.mx/especiales/2/